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Tu fracaso no entiende de estaciones,
inunda de hedor la ilusión.
Sin que puedas respirar
te alejas del viento,
buscando refugio.

Triste sombra
de un cadáver,
oscura silueta de papel
que trepas silenciosa
convirtiéndote en nada.

Soñaste con perder
en el silencio de la noche,
solo tú podías perdonar.
Las esperanzas, redes imposibles
de las que no consigues huir.

Tu suerte,
tu muerte,
pende de la misma cuerda que tu vida,
que trepa silenciosa
convirtiéndote en nada.

Es cierto que antes de huir
dejé huellas,
que miré a través de ti,
que dormí junto al poema.

Dejé que me acariciaras,
que ahogaras mi grito
antes de que la melancolía cayera.

Parece que despiertas,
debe ser la mañana que llega.
Parece que despiertas,
debe ser la mañana que llega.

Parece que despiertas,
debe ser, debe ser la mañana que llega.
Pareces despierta,
la mañana ya llega,
la mañana ya llega,
debe ser, debe ser.

Te peinas para caer de nuevo
mientras los gusanos,
que trepan silenciosos,
te convierten en nada.

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