La sangre se inquietaba en mis venas Y aquel verano al norte partí Para olvidarme de mi rutina Y sentirme liberado al fin Ver la tierra bañada de sol
Respirar aire de las alturas Llenar el cuenco de mis ojos Con lo más frágil de la locura Pero también la realidad mostró Otro reflejo en ella
Cuando me habló de un Hermano al que también Le llevó la huella Ya que vas a escribir Dijo cuenta de mi pueblo
Pobreza y dolor sólo trajo el progreso La cultura de la traición y los indios En los museos Me invitó a mascar de su hierba Y a morder de la pura verdad Me preguntó de qué se ocupaban allá
En la Capital Y yo sólo tuve palabras Para definir la injusticia Y qué sólo aspiraban Al fruto de la propia codicia
Al fin vi la tierra bañada de sol Respiré aire de las alturas Y llené el cuenco de mis ojos Con lo más frágil de la locura
Ya que vas a escribir Dijo cuenta de mi pueblo Pobreza y dolor sólo trajo el progreso La cultura de la traición y los indios En los museosTeksty umieszczone na naszej stronie są własnością wytwórni, wykonawców, osób mających do nich prawa.
