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La nuit tombait sur cette ville engloutissant tous ces taudis
et, dans leurs repaires, ils etaient mille prets a dicter
la loi des maudits, la loi du vice... la loi de ceux qui n'ont plus rien.

Sortis de leurs caveaux de pierre, d'un horizon qu'ils ont scelle.
Dans cette chapelle d'Angleterre, ils etaient prets a deferler
sur cette ville qui dort sans se douter du mal qui menace.
L'armee de la mort sera la nouvelle race, nouvelle audace...

L'armee de la mort, tu la connais, la puissance de ceux qui n'ont plus peur de perdre.
La soufrance est une force qui tuera tous les hommes.
Dans le reservoir de ce monde qui marche sur tous ceux qui trainent leur coeur,
C'est le grain de sable qui aura la peau de votre silence.

On a tous en soi une revolte qu'on arrive pas a exterioriser,
un ennemi qu'on n'annive plus a combattre, un combat qu'on ne veut plus mener.
Faute d'une quelconque trace d'ideal ou a cause d'un trop-plein de desillusions,
Marre d'etre comme une eponge qui essuie le trop-plein de sanglots,
marre d'eprouver des sentiments pour les autres
et de se rendre compte que la reciprocite s'enrhume au moindre coup du sort.
MArre de toujours a tout garder pour soi: marre de toujours en avoir marre...

Mais la vie a decide de prouver que l'egoisme devient formidable.
Chacun pour soi, en soi, ca doit suffire,
du moins jusqu'a ce jour ou le torrent saignera
sur cette planete qui dort sans se douter du mal qui menace
L'armee de la mort sera la nouvelle race, nouvelle audace...

L'armee de la mort, la puissance de ceux qui n'ont plus honte de perdre...

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