Si l'on se méfie de ce que nous sommes, on sait que nos armes ne sont que leurres, inutiles, façon fantômes.
Les ombres se terrent et l'on sent l'odeur d'une nouvelle résurrection qui nous rendrait notre fierté.

Une impression de rémission qui ne pourrais s'achever.
Rien ne pourrait nous toucher.
Reste a savoir.

Combien d'années devrons-nous guetter,
Combien de jours devrons-nous traverser,
Combien d'années devrons-nous chasser,
Combien de jours devrons-nous résister... Combien?

On s'est relevé de tous les écueils.
On sait que la vie ne rend que peu de monnaie utile face a tous nos deuils.
Les hommes s'en vont et l'on doit rêver de ces nouvelles étendues qui nous rendraient notre puissance.
Une impression de déjà vu qui nous laisserait notre chance, seulement notre vaillance.

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