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Bohemia de París,
aegre, loca y gris,
de un tiempo ya pasado.

En donde en un desván con traje de can-can
posabas para mi y yo con devoción pintaba con pasión,
tu cuerpo fatigado.
Hasta el amanecer, aveces sin comer y siempre sin dormir.

La bohemia, la bohemia
era el amor, felicidad,
la bohemia, la bohemia
era una flor de nuestra edad.

Debajo de un quinqué,
la mesa del café, feliz nos reunía
hablando sin cesar
soñando con llegar
la gloria conseguir.
Y cuando algún pintor hallaba un comprador
y un lienzo le vendía
solíamos gritar correr y pasear alegres por París

La bohemia, la bohemia
era jurar, te vi y te amé
la bohemia, la bohemia
yo junto a ti triunfar podré.

Teníamos salud, sonrisa, juventud y nada en los bolsillos,
con frió o con calor el mismo buen humor
bailaba en nuestro ser, luchando siempre igual,
con hambre hasta el final
Hacíamos castillos, y el ansia de vivir
nos hizo resistir y no desfallecer.

La bohemia, la bohemia
era mirar y amanecer,
la bohemia, la bohemia
era soñar con un querer.

Hoy regrese a París,
cruce su niebla gris
y lo encontré cambiado.

Las lilas ya no están,
ni suben al desván
moradas de pasión.
Soñando como ayer
ronde por mi taller
mas ya lo han derrumbado
y han puesto en su lugar
abajo un café-bar y arriba una pensión.

La bohemia, la bohemia
que yo viví su luz perdió
la bohemia, la bohemia
era una flor y al fin murió...

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