Courant pieds nus sur le pavé brûlant Du rire dans ses yeux d'ange Offrant sa corbeille en se faufilant Voilà l'enfant aux oranges
Le dimanche, ils sont là plus d'un Beaux petits gredins Aux plus hauts gradins Pour voir Manolete {x2}
Lui se penche avec volupté Sans voir à côté La gosse effrontée Qui vend ses violettes {x2}
Il voudrait être le matador Dans un grand poudroiement rouge et or Pour mourir pareil {x2} Un beau jour, dans l'arène accablée de soleil
Courant pieds nus sur le pavé brûlant Du rire dans ses yeux d'ange Offrant sa corbeille en se faufilant Voilà l'enfant aux oranges
Dans sa ville, des inconnus Un jour sont venus Il a fui perdu Tout le long des routes {x2
La mitraille dans la chaleur Sema le malheur Fit surgir des fleurs D'horribles fleurs rouges {x2}
Il ne sera jamais matador Mais pas besoin d'être en habit d'or Pour mourir pareil {x2} Un beau jour, dans la plaine accablée de soleil
Il est tombé au milieu de ses fruits Il dort couché dans la fange Il serre encore sa corbeille contre lui C'était l'enfant aux oranges...Teksty umieszczone na naszej stronie są własnością wytwórni, wykonawców, osób mających do nich prawa.
