Velas sagradas son incrustadas en su mollera,
La cera caliente brota de sus ojos como lágrimas,
Altar caminante de sueños penitentes,
El sol maldito limpia la luz derramada a su paso,
Mientras en medio de la cera, flotan sueños y recuerdos,
Entronados como dioses en su imaginario,
En medio del gris noctámbulo de su necrópolis,
Sus cadenas no son sujetas por el obelisco de su psiquis,
Sino por aquella memoria reticente e incomprensible,
Los rayos que le azotan se convierten en besos de pasión,
Su yugo, sus grilletes, son nuevamente sus brazos, sus piernas,
Que le abrazan con aquel amor sangrante que brota de todo su cuerpo.
Al fin rotas aquellas ataduras forjadas a las brasas de su voluntad,
Alcanza al fin el ápice de la locura, de su anhelo demencial,
Que se posa impasible sobre su trono erigido en los restos del blasón celeste.
Ídolo pútrido, desgraciado, penitente,
Guarda de su depresión inconmensurable,
Celda invencible que lo aleja de los horrores de su realidad,
Condenado por siempre a recorrer esclavizado,
El laberinto eterno de su propia gnosis.

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