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Auf meinem Tisch ein weißer Bogen
Dein Name auf dem Briefumschlag
Wie viele Stunden sind verflogen
Wie lange ich hier schon warten mag

Ich habe dir so viel zu schreiben
Doch die Gedanken wollen hier
In meiner Feder steckenbleiben
Als fürchteten sie das Papier

Weißt du, ich glaube, was ist geblieben
Warum... Nein, so fängt kein Brief an
Und ich zerreiße, was ich geschrieben
Und fange nochmal von vorne an

Die Feder kreischt über die Zeilen
Könntest du heute bei mir sein
Könnte ich die Stunden mit dir teilen
Mir fielen tausend Dinge ein

Ich bräuchte dir nicht eins zu nennen
Du würdest, was ich denke, sehen
Worte, die auf den Lippen brennen
Auch wenn ich schweige, noch verstehen

Weißt du, ich glaube, was ist geblieben
Warum... Nein, so fängt kein Brief an
Und ich zerreiße, was ich geschrieben
Und fange nochmal von vorne an

Auf meinem Tisch ein weißer Bogen
Dein Name auf dem Briefumschlag
Ich habe den Vorhang zugezogen
Vor meinem Fenster stirbt der Tag

Und wie in finsteren Verliesen
Liegt, was ich dir nicht schreiben kann
Wann kommst du, um sie aufzuschließen?
In einem Tag, in einem Jahr?
Wann?
Wann?

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