De sa lame grise et froide Maintes fois aiguisée avec soin Il décapite sous les arcardes Les meurtriers condamnés le matin
Il fait partie de cette bande de bouchers Qui ne regrettent jamais leur passé Une seule chose ne saurait l'arrêter C'est qu'il soit lui-même étêté
Bourreau, Bourreau
Devant la foule il frappe plus fort Maculant les robes des femmes rapprochées En signant un pacte avec la mort Il se retrouve éternellement engagé
C'est pour cela que sous sa cagoule Quelquefois perlent des gouttes de sueur Car il sent que parmi cette foule Quelqu'un peu lui faire regretter son labeur
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