Sentir en el camino, la polvareda
la encontré en junto al río
que se la llevó al cielo
ahora lloran las nubes
lloran como si no hubiera un mañana, como si sangraran su muerte en desvelado martirio
a duros pasos un viejo le deja sus flores de penas, perfumado de vinos y trinos que nacen de su lamento.

Los recuerdos han sido sepultados en los montes
desde entonces ya no suena el arado y el hacha
más se quito la vida para acabar con su desgracia.

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