Je ne vous écris pas de Brest Ni de Prague ni de Madrid Moi je vous écris de France De l'hôpital de Villejuif
Ça va bientôt faire dix années Qu'on me cache dans un coin Qu'on vient me jeter la pâtée Dans ma chambre chaque matin Je ne sais pas ce que j'ai bien pu faire Pour être mis à la fourrière A la fourrière des humains
Qu'est-ce que je fais en pyjama A tourner entre ces murs blancs Appeler qui, implorer quoi D'où je suis personne ne m'entend Toutes mes peines sont peines perdues Je vis mais ça ne compte plus Puisqu'ils m'ont rayé des vivants
Je ne vous écris pas de Brest Ni de Prague ni de Madrid Moi je vous écris de France De l'hôpital de Villejuif
Ils peuvent me piquer la peau Et me sangler à mon lit J'entends toujours mille marteaux Résonner dans mes insomnies Je vois toujours des foules défouler Des mains et des portes fermer Je ne trouve plus la sortie
J'ai pourtant dû être un enfant Moi aussi j'ai dû courir Après des chiens, des cerf-volants Si je pouvais y revenir Mais je ne sais plus où dans quelle banlieue J'ai semé les cailloux qui me Ramènerait à ce jardin
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