Il y a dans cette France Quelque chose de rouillé Comme des larmes d'enfance Où jouent des écoliers Et nous vivons ensemble Uniformes déguisés Nos sentiments ressemblent A des nuages usés
S'il vous plaît, Monsieur Baudelaire Encore un verre d'opium Pour la route, le dernier S'il vous plaît, Monsieur Baudelaire Une page de délirium Sous les yeux des douaniers
Il y a dans cette France Trop d'idées poétiques Trop de roseaux qui penchent Trop de mots sans musique C'est pas ma voix qui tremble C'est moi qui suis lassé De ces hommes qui me semblent Intouchables et glacés
S'il vous plaît, Monsieur Baudelaire Un peu de fleurs du mal Quelque chose à fumer S'il vous plaît, Monsieur Baudelaire Ça peut pas faire de mal C'est du rêve imprimé
Il y a dans le cerveau Des cellules en vacances C'est à croire que les veaux Ont pris deux tours d'avance Moi qui reste sur place Je me plais à penser Que quelque chose se passe Avant qu'on ne soit passé
S'il vous plaît, Monsieur Baudelaire Une petite poésie Pour deux mots, pour la frime S'il vous plaît, Monsieur Baudelaire Un peu de fantaisie Entre nous, pour la rime
S'il vous plaît, s'il vous plaît Monsieur BaudelaireTeksty umieszczone na naszej stronie są własnością wytwórni, wykonawców, osób mających do nich prawa.
