Es is a Schnitter, der hoasst Tod
Hat dGwalt vom großen Gott
Heid wetzt er no sei Messer
Es schneidt scho glei viel besser

Es is a Schnitter, der hoasst Tod
Der maht as Korn wies Gott gebot
Wos heid no frisch und gria da steht
Is moang a scho dahingmäht

Bald wird er drei schnein
Mia miassns nur dalein
Viel hundert tausend ungezählt,
Wos unterd Sengsn fällt

Trotz! Doud! Kumm her, i fiarcht dich niad,
Trotz! Doud! Eil daher, in oam Schnitt.
Werd i na verletzt,
So werd i versetzt
In den himmlischen goatn
Auf den mia alle woatn

Hüt dich, schöns Blümelein!
Bald bist du mein!
Bet Kindlein, bet!
Morgen kummt da Schwed!

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