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Les oliviers baissent les bras,
Les raisins rougissent du nez
Et le sable est devenu froid au
Blanc so-leil.
Maîtres baigneurs et saisonniers
Retournent à leurs vrais métiers
Et les santons seront sculptés
Avant Noël.

C'est en septembre
Quand les voiliers sont dévoilés
Et que la plage
Tremble sous l'ombre d'un automne
Débronzé: c'est en septembre
Que l'on peut vivre pour de vrai.

En été mon pays à moi,
En été c'est n'importe quoi,
Les caravanes le camping-gaz
Au grand so-leil.
La grande foire aux illusions,
Les slips trop courts,
Les shorts trop longs,
Les Hollandaises et leurs melons
De Cavaillon.

C'est en septembre
Quand l'été remet ses souliers
Et que la plage
Est comme un ventre que personne n'a
Touché, c'est en septembre
Que mon pays peut respirer.

Pays de mes jeunes années,
Là où mon père est enterré,
Mon école était chauffée
Au grand so-leil.
Au mois de mai, moi, je m'en vais
Et je te laisse aux étrangers
Pour aller faire l'étranger moi-même
Sous d'autres ciels.

Mais en septembre
Quand je reviens où je suis né
Et que ma plage
Me reconnaît, ouvre des bras
De fiancée, c'est en septembre
Que je me fais la bonne année.

C'est en septembre
Que je m'endors sous l'olivier.

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