Fleur de farine et pommes douces,
il va neiger,

je pense aux arbres pleins de mousse
au vieux berger.

Graisse légère et sucre blanc,
des étincelles

sautent du feu rouge et tremblant
comme lèvres de demoiselle.

La neige va couvrir ce soir
les fronts des hommes,

on entend pleurer dans le noir
la tarte aux pommes.

Elle se dore au fond du four
gonflé d'arômes.

Je pense à l'hiver, au ciel lourd
et je pense à la tarte aux pommes.

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