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Il suo nome è Bisanzio,
i suoi giuramenti sono misteri,
la sua presenza oblio.
Antica immagine, inquietudine...
si dice di lei, si dice di lei, si dice di lei, si dice di lei.

Ma se potessi solo averla qui,
all’improvviso il tempo fermerei
e poi gli orizzonti li annullerai,
ma tutto questo non esiste più,
è dietro un segno rosso.

E il rosso che dirompe dal silenzio
in una pioggia color porpora,
come un abbaglio,
ti porta oltre il limite del nulla,
oltre il risveglio… io
esiste o non esiste?
Fino a perdersi nella memoria…
nel tempo…

Il suo nome è Bisanzio,
i suoi giuramenti sono misteri,
la sua presenza oblio.
Antica immagine, inquietudine...
si dice di lei, si dice di lei, si dice di lei, si dice di lei.

E il rosso che dirompe dal silenzio
in una pioggia color porpora,
come un abbaglio,
ti porta oltre il limite del nulla,
oltre il risveglio… io
esiste o non esiste?
Fino a perdersi nella memoria…
nel tempo…

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