Witam, panie dojrzały, z tej strony dobrze wiesz kto, Panie dojrzały? Czy może moje drogie dziecko? Miotasz się jak pojeb, płaczesz jak chłopiec z kiecką, Pozwól, że tu coś opowiem, krzywdę zrobię Tobie przez to. Krzywdę zrobiłeś sobie sam zresztą, Musi być przejebane całe życie ukrywać przeszłość. Lecz tym się zaraz zajmę, bo na początek wolę, Uświadomić trochę ludzi jakim jesteś oszołomem. Pół roku temu byłeś dla mnie szara masa, Jeden z tych co robi płyty, by brała je cała klasa. Jeden z tych, u których nad styl przekłada się kasa, Byłem pewien, że ściemnia, że nie ma dla złamasa zasad. Ale przecież jakbym miał zajmować się każdym kto kłamie, Wziąłbym spis raperów, jechałbym jak po firm panoramie. I gdybym chciał zniszczyć wszystkich, co są winni tego, W dyskografii miałbym same dissy, kurwa nic innego. Wiesz, mnie jebał jakiś Miłosz, na serio nie biorę typa, Zdziwiło mnie gdy ziomek powiedział, że o mnie pyta. "Halo? Kim jest ten Oxon, szmata do Onara sapie, A o mnie napisał "Mjonsz" - widziałem to na GlamRapie". Chciałoby się spytać - czemu jebany ośle przeżywasz? Toż to spina na poziomie: "Prze pani on się przezywa!". Sypał się też do RIPa, rozkmiń cytat, pierwsza klasa, "Eripe, na oczach całej Polski zje kutasa". To co najmniej dziwne, co za zemsta typie, ochujałeś? On mi ciśnie, więc za karę niech wyliże mą fujarę. (Co?) Rzeczywiście do prostactwa to masz durniu talent, Spinasz się o status, więc na zawsze Ci status ustalę. Pan, idol młodzieży, złote płyty w pre-orderach, Ale żaden z jego starych ziomków drzwi mu nie otwiera. Zejść na jego poziom, to jak cofnąć się do zera, Udaje dorosłość, a ma fanbase z Pedobeara. Gadka o zasadach? Mam już dość słuchania tego shitu, Od typa, co naszych ziomków chciał kupić za hajs, jak niewolników. Że jeśli nie oleją nas, to nie zdobędą kwitu, Bo on i ziomki już nigdy od nich nie wezmą bitu. Prawda boli, dzień sądny cię dziś dopada, Ludzie myślą, że chodzi o Żory - dzwoni od listopada. Nigdy mnie nie widział, wciąż powtarza moje imię, Gdybym był jak Candyman, to wierz mi, Miłosz co dzień ginie. Widzi mnie tam gdzie mnie nie ma, typ ma manię prześladowczą, Na backstage'u w Żorach się wydzierał, że mu wjebał Oxon Potem się wypierał i zrzucał na Pato sprawę spięcia, Lecz nie wspomniał, że to on miał w telefonie nasze zdjęcia. Ta mania przybiera niebezpieczne rozmiary, Już raz na nas napuścił swoje wściekłe Onary. Grałem koncert w swoim mieście, oni grali równocześnie, Onar przylazł tam gdzie grałem, wyszliśmy godzinę wcześniej. Ktoś tu się grubo zamienił na głowę z chujem, On tam mówił obcym ludziom, że Miłosz nas obserwuje. Że za stary jest na dissy, lecz by chciał nam sprzedać liścia, Ty już byś chciał wszystko sprzedać, kurwa, handlarz medalista. Załatwiasz sprawy jak facet, czekaj chwilę melepeto, Z tego co kojarzę pół roku nas biłeś przez telefon. Jakie to jest pierdolnięte, skumasz to skonasz ziomal, Typie weź załóż call center, Mrówa, Oko Saurona. K jak kurwica, A jak ale bełkot, T jak teorie spisku, które Cię stale męczą. Nie przebijesz głową murów tych, panie dzięcioł, Mam tak na zawsze - właśnie się zrzygałem tęczą. Wydał w życiu wiele płyt, nie schodzi dziś z afisza, Szkoda, że jedyna dobra z nich, to płyta Bisza. Wziąłeś go na feat, a jesteś nawet mniej niż cienkim typem, On nagrał zwrotkę o szczurach, byłeś w klipie rekwizytem. Chociaż ty do poziomu szczura też nie dorównasz, Bo nawet szczury, kurwa, nie jedzą gówna. Twoi ludzie, mają bekę z ciebie, Myślisz, że skąd mamy to info panie Jackass z Siemiec. Na koncertach grasz "Wehikuł Czasu", co panie Miłosz? Na Facebooku też go masz? Klik, klik, posta nie było! Poprawiasz przeszłość - Orwell, policja myśli, Pan Borycki - ciekawe co o nim policja myśli. Masz nazwisko Borixona, jeszcze jedno wspólne, sprawdzaj, Hardcorowa Komercja - on chociaż to jawnie nazwał. Zrób eksperyment Eripe, odetnij nieletnich i rozkmiń sobie, Co Ci zostanie na fejsie - twe bzdety i zdjęcie profilowe. Tak ginie kłamca, ciesz się chwilą, więc, Jest o tobie jeden South Park - You have zero friends. Myślisz, że za te kłamstwa lud Cię w dobroci ozłoci? Jesteś jak mówiąca tarcza - sam się prosisz o pocisk. Nawet twoi małoletni fani jak dorosną, Będą się wypierać, że słuchali Miłosza, ja będę śmiał się głośno. Dzieci będą pytać wtedy: "Tato, słuchałeś Mrówy? Boże, co za przypał, każdy mnie znielubi". Umówmy się, przy twoich cyfrach, to statystyka, Zawsze ktoś kupi płytę, jak portfel taty styka. Scena ma własną wkurwę, wyskoczył nam biedny Miłosz, Robię pokazówkę, co mogą zyskać jak się wychylą. Pokaże ludziom co kryją kurtyny zasunięte, Na koniec rozprawię się z twym jedynym argumentem. Beef? Jak ty mógłbyś choćby śnić o dissie? Mając same przejebane self-pociski w życiorysie. Raperem jesteś słabszym, człowiekiem jesteś żadnym, Więc co mi z takiej walki, co ona wniesie do rap gry? W podziemiu dziesięć lat i poświęcę jeszcze dziesięć, To lepsze niż robić hajs z piętnem, że jesteś śmieciem. Odpowiedz postem, lub znowu wyskocz z pięścią, Jak tak rozumiesz rap i tak rozumiesz pizdo męskość. Bo nie masz argumentów, a nie złożysz cipko bragga, Poproś fanów by zostali, bo możesz już tylko błagać.Teksty umieszczone na naszej stronie są własnością wytwórni, wykonawców, osób mających do nich prawa.
