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Io qui vi devo confessare
che io mi credo immortale,
e devo ancora fare tutto,
e devo ancora dire tutto.

E gli anni non son stati niente,
appena un gioco della mente,
come una macchina un po' assurda
per fare solo dei ricordi.

Così gli amori, quelli veri,
non sono quelli miei di ieri,
così le lacrime che ho dentro
son solo un'ombra del mio pianto,
pianto che dovrò versare,
quando verrà il mio grande amore.

Perché il mio amore appartiene
a un lontanissimo domani,
a un lontanissimo domani
che non ho ancora tra le mani,
tra le mie mani.

Perché non sono ancora pronta,
e non capisco ancora il mondo,
e non può essere la vita
la cosa che ho fin qui vissuta.

Perché se io dovessi dire
le cose che ho da cominciare,
non saprei dove cominciare,
è tutto un mondo da scoprire.

Io devo essere immortale,
sennò sarebbe andata male,
perché di tutto il mio passato
tre quarti almeno l'ho sciupato,
no, anzi… tutto l'ho sciupato.

Pazza? No… è solo che
io non mi vedo morire mai
dentro di me.

E ogni giorno è un rigo appena,
e ogni giorno è sempre il primo
che con baldanza e con paura
assalgo, e vado all'avventura
di tutta quella lunga serie
che poi saranno le mie storie.

Perché per gli altri passa il tempo,
ma non per me, perché altrimenti
com'è che ho dentro ancora tanto,
com'è che ho detto «poco o niente»,
«poco o niente»?

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