Ce bruit de porte, ma mémoire, Comme on s'y fait de vivre mal Que ce soit l'orgue d'une foire Ou la fleur de tulle d'un bal
C'est longtemps avant qu'on ne parte Avant que l'aube n'ait changé Le bleu du ciel sur une carte Que l'on devient cet étranger
Que l'on regarde son visage Comme pour la dernière fois Et que l'on devine son âge Aux déchirures d'une voix
Mémoire, avec toutes ces choses Que l'on sait bien qu'on laissera Ce mal de vivre qui repose Si près du cœur s'y brisera
Que ce soit l'orgue d'une foire Ou la fleur de tulle d'un bal Ce rien d'un air dans la mémoire Cette couleur qu'on verra mal
Ils sont de loin comme on emporte Avec sa vie un air de rien Si près du cœur, ce bruit de porte Comme un battant qui va et vientTeksty umieszczone na naszej stronie są własnością wytwórni, wykonawców, osób mających do nich prawa.
