Im Frühling, sagt man, werd' ich frei sein Marie, ich glaub' fast nicht daran Doch mal muss all mein Leid vorbei sein Oh, wie glücklich wär' ich dann Ich denke oft an unsern Garten Mit all' den Blumen vor dem Haus Die Mutter ist schon müd' vom Warten Bring ihr doch bitte einen Strauß
Marie, Marie Wann kommt ein Brief von dir? Marie, Marie Für Zweitausendeinhundertvier?
Die Bibliothek ist für uns offen Doch ich les' nie ein Magazin Die Dichter schreiben viel vom Hoffen Mein bester Freund ist Hölderlin Die Zeit läuft langsam wie im Kreise Wir dürfen reden nur bei Tisch An jedem Sonntag gibt es Speise Und jeden Freitag gibt es Fisch
Marie, Marie Wann kommt ein Brief von dir? Marie, Marie Für Zweitausendeinhundertvier?
Im Frühling, sagt man, werd' ich frei sein Dann trennt mich niemand mehr von dir Dann wird die Einsamkeit vorbei sein Für Zweitausendeinhundertvier
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