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Urd n'est plus
Et du puits des âges ne jaillit plus qu'une eau trouble qui vient laver les mémoires.
Un brouillard sentinelle voile, fantasme et censure nos empreintes.
Le ciel du passé s'est couvert de nuages,
Ainsi ce qui n'a pas encore d'âge
Dans la nuit parait bien plus ensoleillé.

Une neige sans fin tombe sur l'arbre des aïeux et recouvre les branches.
Dans la cime quelques fiers s'agitent et libèrent les plus blanches.
Absorbés, tourmentés, ils se leurrent.
Plus bas un vent cupide qu'aucun d'eux ne relèvent
Le dévêt de son écorce et fait geler la sève,
Le coupe de ses racines. Il meurt
Et la plèbe fatidique regarde
Devant elle s'écrouler l'Asgard.

Celles qui tissent le passé sont désormais à vendre.
Tu n'es plus Urd et tes cendres
sont désormais dans les mains de tes pairs.
Ton royaume est désert de gloire...
Ci-gît notre Histoire.

Skuld n'est plus

Un écho maquillé du futur enivre et rassure les héros.
Une brise chlorée berce de mensonges les âmes en quête de mots.
Le destin est gravé par Fortune,
Les chiffres ont chassé les runes.
Celles qui tissent le futur sont désormais à vendre.
Tu n'es plus Skuld et tes cendres
sont désormais dans les mains de tes pairs.
Ton royaume est désert d'espoir,
Ici se termine L'Histoire.

Seule, les mains couvertes de cendres, Verdande se meurt.
Un déluge de putains a remercié les Nornes et tisse lui-même la toile du temps.
Le passé nous échappe autant que le futur à présent.

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