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Dal più profondo buio della notte,
due occhi vuoti sfuggono le stelle.
La fabbricante d'angeli è già scesa,
ma incespica coi ferri arrugginiti.
Sul ventre già fiorito di una ingenua ragazzina,
la luna si ferisce passando i vetri rotti.

E d'improvviso l'aria si raffredda,
sui tetti scuri argenta la rugiada;
più non respira, il seno è ormai di pietra,
che un dolce inganno un giorno aveva sciolto.
Stanca è ormai la vecchia che si perde nella nebbia,
mentre le campane annunciano la festa.

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