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Detrás del abismo de aquel heroísmo
se esconde una gran verdad.
Es puro sadismo que cubre con velos,
que tiñen a la realidad.

Un turbio se agita en el aire si su identidad revela.
El futuro está dicho y si no estás desecho;
Es tu tiro de gracia y eso no me da gracia a mí.

Honoroso remembrar de cuando lo hacíamos.
Nostalgias de aún tratar de calentar la vida vacía.

Pasaron los años y todo ese encanto
se tornó un espanto de más.
Se murió en el canto del duelo y el llanto
del juego de la dualidad.

Quizás sea la virgen que ríe de mí en el altar.
Me drogué con modestia y no hubo molestias.
Ya soltaron las bestias.

Horrorosa variedad de estragos anímicos.
Pensando en lo inútil que somos nosotros los "vivos".
Cortando la inspiración, que encuadra a la aspiración.

Floripondio hipocondríaco, de estados cardíacos.
Orgía de origen ofidio de sueños tan libidos,
así como vívidos.

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