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Nací un día de un mes cualquiera, un
niño empieza a llorar, sin saber que al
crecer tendrá que hacerse respetar.
Hablando claro, ser normal no raro, pagar precios
caros, tener que trabajar para no estar en paro.
Dedicando muchas horas, tener pocos ratos libres,
endurecer su fibra sensible para no volverse
invisible. Ser educado en una vida en que el
momento más tranquilo es la hora de la
comida.

No importa el bien ni el mes, sólo si
empieza a llorar por el delito de nacer y el
pecado de respirar. Todo es esfuerzo en la vida,
sus sentimientos, cuando tenga uso de
razón, le harán llorar por dentro.
¿Recuerdas cuando no hacíamos
equilibrios en la cuerda, y hacíamos las
cosas por el placer de hacerlas? Sin saber la
verdad de la vida, no hay certezas, sólo
hay soledad y algo sólido es corteza.

A veces, si lo pienso, me parece que el futuro es
como convertirse en gris tirando a oscuro. A veces
hay colores, los mejores no se borran, pero
algunos se despintan, al fin y al cabo, son
sólo tinta. Al final, ¿qué
queda? Un niño mil, un millón
creciendo en un ambiente hostil, viendo la
televisión sin saber que van a recibir lo
que vayan a dar por el delito de aprender a
entender y a despreciar.

Se quedan nuestro esfuerzo, nos quitan nuestros
hobbies, nos embrutecemos con la
televisión, con el móvil. Se quedanquieren. Nos tratan como a basura, vivimos el
momento. Nos tiran un hueso, un sueldo, nos ponen
bozal; ladramos y vamos a la seguridad social. Nos
curamos esperando, lo hacemos a su manera, cuando
nos servimos, terminamos en la carretera.

Parece que el deporte funciona como
anestésico, y que la memoria
histórica sufre un proceso amnésico.
No quiero tomar más droga como un
antídoto para la frustración, como
si fuera un analgésico. Condicionado por el
dinero, por el estado en el que vivo
desesperanzado. Cómo puedo comprar algo si
no avalan mi contrato, si parece que cada vez que
voto elijo a un mentiroso nato.

Me levanto con el cuerpo cortado, miro el
despertador; hace frío, aún no ha
salido el sol. Me visto, salgo a la calle, el
Rocío empapa mi coche. Enciendo un cigarro
mientras se aleja la noche. Voy al curro un
día más para pagar facturas, y
contar los días que quedan de mi contrato
basura. Sin dormir apenas, para tener algo de vida
que las horas extra mal pagadas me tienen
prohibidas.

Mantener a raya las aspiraciones de la masa es lo
ideal; una familia, un coche, una casa, un
trabajo, un MC Donald's, vacaciones en la playa.
Lo intento, pero es que me siento como una cobaya.
Mierda de problemas, puta mierda de sistema. Pongo
mis puntos, mis comas, ese es mi problema. Si lo
hago, sé que seré bienvenido a un
mundo sin dinero, del paro y del pánico al
despido.
nuestro tiempo, disponen de él como

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