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El ritmo de la calle está latiendo en el
típico, que no se da cuenta de que tiene
descontenta a su parienta. En ese pobre pajo que
el ritmo de la música babea, llora, se
alegra, se mosquea; es algo que absorbe mucho. Es
la verdad no una disculta, y más si es una
señal de identidad. Sé que
habrá una guerra en una sala de estar
cualquiera, una sierra para cada tipo de madera.

Para mi manera de hacerlo, también
habrá una Meca. Sé que
soñaré como una vieja TDK. Mientras,
la cera late a ritmo de látex todo el mes,
en la boca del estómago cada día es
Lunes. Quién se beberá la vida hasta
estar borracho, y lo hará compatible con un
curro de despacho. Imposible, la tele lo predica;
la prensa lo publica. En realidad, nadie lo
practica.

Ésto es una crónica, esto es una
crítica, esto es una historia de notas como
tú y notas como yo; dos puntos intermedios
entre el diablo y Dios.

Ésto es una crónica, esto es una
crítica, esto es una historia de notas como
tú y notas como yo; dos puntos intermedios
entre el diablo y Dios.

Bolsillo roto andante, carne de masa,
interesante. Hay válvulas de escape en las
casas, así no nos volvemos locos, cosas que
pasan. Preocúpate si se ve que tienes menos
contacto con la calle que un gobierno del PP.
Somos más, pero tenemos menos luces. Tienen
dinero y poder, y nosotros nuestras cruces.

Si por ser andalúz crees que soy un vago,
¿sabes qué hago? Que me cago, en tus
muertos me cago. Nunca conseguí nada sin
sangre y sin sudor, las lágrimas se me han
quedado en los ojos por pudor. Aunque no seas un
drogadicto, es duro, porque vives el presente
pensando en el futuro. El camino siempre es largo
como la calle Torneo; miro hacia arriba, si miro
hacia abajo, me mareo.

Ésto es una crónica, esto es unacrítica, esto es una historia de notas como
tú y notas como yo; dos puntos intermedios
entre el diablo y Dios.

Ésto es una crónica, esto es una
crítica, esto es una historia de notas como
tú y notas como yo; dos puntos intermedios
entre el diablo y Dios.

¿Oyes ésta sinfonía? Mi voz
afónica canta con armonía, en
peligro de extinción como la tónica.
Hay gente haciendo crónica del día a
día, sacando notas agudas como una
armónica. Mis ondas sónicas en
sintonía forman una obra
arquitectónica. No sé
electrónica, soy un nota corriente, pero
eléctrico, por eso hago chispa con la
gente. Y los rappers me atacan, pero ningún
MC que no sea una mujer puede follarse a
Juaninacka. El amor poco a poco que me da dolor de
estómago, por favor, que me estoy volviendo
loco.

Muchos pueden descansar en paz, la
mayoría, y la minoría como yo a
veces es capaz. Porque sé bien lo que me
digo, lo que hago ya no tanto, porque nadie me
para cada vez que voy al banco. Y ya ves, estoy
investigando en el caso, otros tienen menos
suerte, están durmiendo al raso, y les
importa una mierda todo esto.

Hay quien se ahoga en un vaso, el peor de los
fracasos, así que tengo un ritmo que
guía mis pasos. Lo llevo del brazo, me ata
con sus lazos, me marca un trazo. No necesito usar
mi odio para estar en ningún podium. Si
acaso una radio, fín del episodio.

Ésto es una crónica, esto es una
crítica, esto es una historia de notas como
tú y notas como yo; dos puntos intermedios
entre el diablo y Dios.

Ésto es una crónica, esto es una
crítica, esto es una historia de notas como
tú y notas como yo; dos puntos intermedios
entre el diablo y Dios.

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