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¿Qué puedo decir? Entre y punto. Por
soledad, por necesidad, por éstos dos
sentimientos juntos. Algo más,
compré tabaco y ya en la barra pedí
de beber, para qué acercarse a una mujer
pudiendo esperar a que venga sola. El dinero
obró el milagro, te acercaste y me dijiste
'hola'. Eras distinta, sin tantos adornos, sin
tacones de actríz porno. No eres de las que
se pintan y se nota.

Pasaste a ser mi hobby, a las dos semanas me
enseñabas la foto de tu hijo en el
móvil. Contigo no era tan frío, los
veinte minutos volaban, después los
recordaba como algo muy mío. Venías
del este, modelo y bailarina; nombre falso, adicta
a la nicotina, sin papeles, sin derechos. El club
es una cárcel de luz cutre. Una hora, dos
condones, operada de los pechos.

No hay respeto, no es amor, no es pasión.
No hay compasión por las víctimas
del lado secreto. De la mayoría
quién lo diría. La sangre más
caliente es la sangre más fría.

No hay respeto, no es amor, no es pasión.
No hay compasión por las víctimas
del lado secreto. De la mayoría
quién lo diría. La sangre más
caliente es la sangre más fría.

Un día llegué, te busqué,
pero no estabas tú. Pregunté y me
dijeron que habías cambiado de club. No me
dijeron a cual, pero tampoco insistí;
encapricharme de tí sabía que era
acabar mal. Aquí, en el mundo real, los
sentimientos no cuentan si la mujer está en
venta, así que esto era el final. Como una
profesional, no preguntastes mi nombre. No hubiera
sido sincero, pero eso ya me da igual.

Y la vida siguió tal como siguen las cosas
que no tienen sentido. Joaquín Sabina
cantó y se olvidó deprisa, porque no
le temo al fuego, pero sí a las cenizas.
Kase-O rapeó como llegó ella
allí, nunca le hice esa pregunta,había dinero por medio. Sabía que no
era felíz, aunque sonriera por sus ojos
pura amargura, pero no me importaba mientras me la
pusiera dura.

No hay respeto, no es amor, no es pasión.
No hay compasión por las víctimas
del lado secreto. De la mayoría
quién lo diría. La sangre más
caliente es la sangre más fría.

No hay respeto, no es amor, no es pasión.
No hay compasión por las víctimas
del lado secreto. De la mayoría
quién lo diría. La sangre más
caliente es la sangre más fría.

Sigo siendo aquel que con putas anda, no me
planté. Si era cruel follarse a la ley de
la oferta y la demanda, o usar una mujer si tengo
dinero y ganas. No me creo bueno en la cama, y no
busco dar placer. Eso sí, borrachos,
patéticos, cobardes los que se escapan de
sus novias, los que llegan tarde.

Los que dejan el taxi en la puerta, los que
llegan antes de que esté abierta. Los que
se despiertan en la barra, los tímidos que
se vuelven intrépidos. Los amistosos, los
que van ciegos. Los herméticos, y muchos
más, están todos. Callados como
putas, nunca mejor dicho, o hablando por los
codos. También los solitarios como yo
estamos, porque nos cogen de la mano, nos hablan
en rumano. Por lo que sea, no busco pretexto, pero
sólo un ingenio busca amor en los sitios
como estos. Donde...

No hay respeto, no es amor, no es pasión.
No hay compasión por las víctimas
del lado secreto. De la mayoría
quién lo diría. La sangre más
caliente es la sangre más fría.

No hay respeto, no es amor, no es pasión.
No hay compasión por las víctimas
del lado secreto. De la mayoría
quién lo diría. La sangre más
caliente es la sangre más fría.

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