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Quant’è lontana l’Ungheria
Ma poi che differenza fa?
Non c’è una patria che sia mia
E tanto vale stare qua.

Le danze, i canti, l’avventura
L’accampamento, la tribù
Non sono che letteratura
A cui nessuno crede più.

Solo la musica è rimasta
La stessa di cent’anni fa
È un male fisso nella testa
Che mai nessuno guarirà.

Un uomo libero, deluso
E schiavo della civiltà
Ritrova al piano, ad occhi chiusi
Il gusto della libertà.

E se nessuno sta a sentire
Meglio così, suono per me
Il privilegio di capire
È per chi è come me.

Ma non tutto ciò che al mondo esiste
Forse mai ti darà
Il pianto allegro
Il vino triste
Che questa musica ti dà.

Solo la musica rimane
Anche infedele come è
La grande apolide che viene
In capo al mondo insieme a me.

Di tante idee che ho rinnegato
E amore senza verità
Di tanti errori che ho pagato
Resta la musica
Con me.

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