Papá cuéntame otra vez ese cuento tan bonito de gendarmes y fascistas y estudiantes con flequillo y dulce guerrilla urbana en pantalones de campana y canciones de los Rolling y niñas en minifalda. Papa cuéntame otra vez todo lo que os divertisteis estropeando la vejez a oxidados dictadores y como cantaste Al Vent y ocupasteis la Sorbona, en aquel mayo francés en los dias de vino y rosas.
Papá cuéntame otra esa historia tan bonita de aquel guerrillero loco que mataron en Bolivia y cuyo fusil ya nadie se atrevió a tomar de nuevo y como desde aquel dia todo parece mas feo. Papa cuéntame otra vez que tras tanta barricada y tras tanto puño en alto y tanta sangre derramada al final de la partida no pudisteis hacer nada y bajo los adoquines no habia arena de playa.
Fue muy dura la derrota todo lo que se soñaba se pudrió en los rincones, se cubrió de telarañas. Y ya nadie canta Al Vent, ya no hay locos, ya no hay parias pero tiene que llover aun sigue sucia la plaza. Queda lejos aquel mayo, queda lejos Saint Denis, que lejos queda Jean Paul Sartre, muy lejos aquel Paris. Sin embargo a veces pienso que al final todo dio igual las hostias siguen cayendo sobre quien habla de mas, y siguen los mismos muertos podridos de crueldad ahora mueren en Bosnia los que morian en Vietnam ahora mueren en Bosnia los que ahora mueren en Vietnam ahora mueren en Bosnia, ahora mueren en Vietnam...Teksty umieszczone na naszej stronie są własnością wytwórni, wykonawców, osób mających do nich prawa.
