As despedidas,
como feridas que não saram...
Guardadas num livro em que o tempo parou.

Ao abri-lo exala-se o aroma da saudade;
O outrora gravado em luz e contraste,
Onde só os sentidos lhe dão profundidade.

Sente-se no papel rugoso,
E na sua cor gasta, o peso da idade.

Percorro-o lentamente,
como se estivesse a caminhar no escuro.

Então...
Apetece-me morrer.

Numa loucura timidamente pálida,
A saudade diluída em sangue
Percorre o corpo já esmorecido...
Que alguém há-de voltar a lembrar.

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