A nos rêveries d'Enfant,
Qui nous bercent lentement,
Dans l'illusoire
Monde sans mémoire.
Juste culturel en soi,
Je crie inculte en moi.

A ces astres qui gravitent,
On peut même dire évitent
Cette Terre rebus interstellaire.
Autour de quoi tourneront
Ces mouches qu'attire l'étron?

A ces Hommes qui tournent,
On peut même dire retournent
Cet échange monétaire,
Rebus humanitaire,
Excrément planétaire!

A nos âneries d'Enfant
Qui nous dispersent sûrement
Dans l'illusoire
Monde sans mémoire.
Juste possessif en soi,
Je crie natif de quoi?

Oh beaux satellites, Orbe de l'horreur;
Autistes naturels, orbe de la peur.
Tout tourne autour de quoi?

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