De sa gorge morte,
Le râle posthume brûle
Du feu Moribond,
Du flambeau des ensevelis.

Rejet des tombeaux,
La charogne prend pied
Vide du fluide ses orbites,

Et s’éprend d’un rire mortuaire, libérateur.
Sa nouvelle mort est une naissance

Il se meut, voit, sent,
Entend et dévore.
Il crie et dévore.

Tout lui est vain,
Tout lui est pur plaisir,
Son corps pourri
Se complait tel le roi, l’ange.

Toujours dévorant,
Son appétit se fait gouffre
Et tant y passent les ombres
Que les sourires et les pleurs.

Alors même que son propre tombeau
Se vu dégluti,
La flamme en son sein mort se figea.

Il resta ainsi, mort parmi les vivants,
Immobile,
Triste embaumeur
De son propre nid funèbre.

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