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À l’aube déchirante
L’air emporte un monde,
De fumets et fumées.

Le Bucher sur la place
Brule les carcasses
Des êtres à oublier.

Mais ces exhalaisons
Ne sont pas du sage,
Ni du vif, du sain, du bon.

Sont-ce du cupide,
Du fou, du riche,
Du pauvre d’esprit
Qu’elles s’échappent en rampant ?

Force est d’accepter
L’olfactif ne ment,
Et par cette matinée
Le monde renaît du feu ardent.

Le peuple s’est éveillé
Et par le Grand Bucher
Il créa aussitôt
Le souffle du renouveau.

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