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Page blanche, page de neige.
Hélas, le pur se macule, pourrit.
Nous voilà enfin arrivé au moment où,
Telle une lame glaciale,
L’encre entreprend son périple sans retour
Dans les landes blanches
Et les espaces fibreux
De l’écorce morte et ressuscitée.

La sève noire prend,
La sève noire garde;
Elle s’éprend de la vierge
Et lui enjoint de dire, de signifier.
Elle trace ainsi en ses organes
Les maux du savoir :
Les horreurs du passé,
Les horreurs du présent,
Et les horreurs à venir.

Sa faim n’est pas faim,
Elle est creuse et infinie.
Son cancer en chaque seconde
S’engage à une conquête plus vaste,
À l’Oméga mortuaire du phasme blanc.

Nous pouvons la voir, d’où nous sommes,
La chaste enneigée en noyade,
Ses respirations enténébrées,
Son corps entier se faisant noir,
Plus noir que neige.

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