Ô, Amour, ne t'ai-je point déjà dit ?

Te satisfaire j'en suis bien incapable
Ta présence me fait souffrir, et j'en pâlis
Le coeur si froid qu'il est palpable

Étalé dans ce parterre d'automne
Ce qui fut dans mes veines ruisselle
Et aux feuilles mortes ils se mêlent
Je ne me suffis point de dictame

Le ciel gris comme l'organe
Seuls les croassements des corbeaux
Et ma mie haine m'accompagnent
Jusqu'à la forêt comme tombeau

Ainsi, vil pleutre, me voilà...
Grouillant d'affamés vermisseaux
La chère pourrie deviendra terreau
Et là, poussera de beaux Lilas...

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