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El ágora desierta.
Camino la huella de un cauce
por un lecho muerto
hacia un lecho muerto
(silencio en las sienes secas del pueblo,
de sus laureles sólo ha quedado
la tierra que fue su suelo).

Observo a la sibila.
Antigua incógnita,
en la confusión de sus ecos
las márgenes del horizonte son ahogadas
aplastadas por el cielo
las grutas plañen
profecías confusas
que sólo osan a divinar el pasado
se vuelven murmullo;
su cauce también se seca.
Mas límpido aún resuena
un viejo verso Aureliano.
La sibila me observa.

Cierro los ojos e intento recordarlo.

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