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Wie Biertaktmotoren, wie Blutgerümpel,
Beugehaft vorm Fernsehschirm,
LIVE DABEI:
Der Pokal hat seine eigenen Gesetze!
Und wer von uns kommt denn schon klar
mit seiner Favoritenrolle.
Es regnet Anstecknadeln, zum Heulen.
Nachrichtenclowns, die Brustwirbelsäulen
durchgedrückt, Kalauer aus Panik und Neuralgie,
kahl schlagen die Novemberzweige
an die Fenster der Sendezentrale.
Sobald er seinen Atem hört, bekommt er Lust auf Durchfall,
ein Pfund Schlaftabletten,
sein Radiergummigefühl.
Und sie? Nachkolorierter Stummfilm,
ein mundgemaltes Puzzle aus Erbarmen und Periode,
ein Grasdach, später vielleicht,
die ersehnte Schändung wie eine Sturmflut,
ein Eierstock mehr
oder weniger.
SABINE SAUERS LETZTE SENDUNG,
"Das war's" in weißer Schrift auf schwarzem Grund,
und weg.
Ganz kurz vor dem Einschlafen sucht sie ein Traum
von angebissenen Äpfeln,
von Fernbedienungen, auf denen sie
keine Fingerabdrücke finden werden,
aber er
erreicht sie nicht.

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