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Et au quinzième jour fût la glace
De l'incarnation radicale
De l'opposition boréale
Les yeux au cirage à godasses.

Nous, dévastés par Samael
Et ses orgues. En génuflexions
strictes sur le tapis du salon,
entre ma chambre et l'éternel.

Tous les arpèges en pluies acides
martelant tous les riffs en plombs
abritant mon amour lucide
pour les pseudonymes à la con.

En noir et blanc, et en papier
Les regrets froissés du tiroir
Jaunissent en attendant le soir
D'une vie qui se persuadait

Que c'était ça la vérité:
Du maquillage, 3 incendies
Trois cents grimaces et des grigris,
La gueule d'Euronymous barrée.

C'était le Mordor à Meudon
Et sa forêt périphérique.
Le paganisme ésotérique
Qu'on pratiquait sur nos balcons.

C'était Ctulhu à Charles Michel
C'était Jean-Paul Bourre à Javel
Sans une gonzesse aux alentours
Et nos poignets pour faire l'amour.

Idéologies sans destin
Bercées dans l'encens bon marché,
Trop près du mur, mal balancées
Mais qui brulaient nos intestins.

Et j'allumerais plusieurs chandelles,
Par tout les bouts, au nom d'hier.
Du Metal Noir tu restes fier,
Ou tu finis à la poubelle.

Car crois-moi l'on t'y enverra
C'est comme ça que finissent les traitres
le crâne fendu, la gueule en sang
Ton bras pété en guise de sceptre.

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