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Morte saison,
L'amour est en rase campagne,
Elle est partie ma paysanne,
Avant le temps de la moisson.

Morte saison,
Elle a renié mon bout d'asile,
Paraît que l'amour dans les villes,
A de plus vastes horizons.

Morte saison
Elle a mis mon coeur en jachère,
Elle a pensé que de ma terre
Ne sortirait plus rien de bon.

Morne saison,
Pas même un épi d'amour tremble,
Plus un soupçon de pousses tendres
Qui dorment aux creux de mes sillons.

Morne saison,
Elle a mis mon coeur en jachère,
Elle m'a dit qu'il pourrait se faire
Qu'elle l'ensème un jour pour de bon,
Si là-bas ça ne tournait rond.

En quelle saison,
Ne faudrait pas trop que ça tarde,
A force temps plus grande garde,
Plus s'enépinent les chardons.

En quelle saison
Reviendra-t-elle ma paysanne,
En l'attendant pleure la campagne,
Il n'y a pas eu de moisson,
Il n'y aura plus de moisson.

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