[Part 1: Gary Washington] Denn Gary steppt kurz in den Beat und der Rest sagt so: „Yap!“ Wenn der Motherfucker rappt gibt es heftigen Stuff Und ich kenn' kein'n Fucker, der mein Level erreicht Denn im White House ist ab jetzt Gary allein Also macht Platz für den President – Gary bangt die Mandy und dann die Sandy, damn! Und in der Reihe outet sich Candy dann auch als Gary-Fan Und ich denk' mir so: „Yap!“ – ich check' Busen und dann den Bauchumfang Und sag' dann locker leicht zu Candy: „Du bist bald auch noch dran.“ Motherfucker, pack den Hennessy aus Und ich sipp' an der Flasche, du denkst: „Yap, Dikka, wow!“ Wie kann man denn bitte so verdammt nochmal nice sein? Und zeitgleich dazu so primitiv wie in der Steinzeit Sorry, tut mir leid! Ich kenne keines eurer Lieder oder Hobbies, die ihr teilt Mich interessieren keine Features oder Stories, die ihr schreibt Es ist so traurig, dass mich niemand überzeugt mit seinem Scheiß
[Hook: GReeeN & Gary Washington] Oh, ja, Mann, ich roll' ja Mit mein' Bros, ja – unser Doja Im Flow wie die Arche Noah Wir sind Smoker und sind Doper Als der Rest der Welt, fuck you!
[Part 2: Gary Washington] Rapper sagen immer, dass sie voll der Shit sind, dass sie so sick sind Doch leider gibt es keinen einzigen Rapper, der mir mal zeigt, wie des besser geht Alles peinliche Penner, die nicht begreifen, wie rappen geht Ich spit' Lines in die Camera, also get the fuck out of here Alles fly, denn der Man ist da jetzt, ist Rap endlich auch mal hier Keine Zeit, denn der Character ist beschäftigt da draußen, yeah Diesen Scheiß zu verändern in einem Kreis voller Blender Gebe 'nen Fick auf Rap – Digga, du bist nicht der Chef Wenn ich in deine Sitzung stepp' Dann machst du mir den Tisch perfekt Witzig ist, du machst auf Baus, doch bist ganz klein Rappen kannst du auch nicht, aber wow, du hast Punchlines Respekt an dich - Hier kommt Steven Urkel Und wenn du jetzt nicht abhaust, ruf' ich den Secret Service Ihr wisst, wer der Global Boss ist Donald Trump schenkt mir den Whisky ein im Oval Office
[Hook: GReeeN & Gary Washington] Oh, ja, Mann, ich roll' ja Mit mein' Bros, ja – unser Doja Im Flow wie die Arche Noah Wir sind Smoker und sind Doper Als der Rest der Welt, fuck you!
[Part 3: Gary Washington] Okay, da komme ich ja wie gerufen Gib mir nur mal kurz 'nen Beat und ich zerficke dann die Booth Denn der Gee ist im Rap-Mode Du machst auf Gangster mit Stil und 'nem Dresscode Ich habe Connections von der East bis zur West Coast, Bitch! Und dazu mehr Weed als ein Seth Rogan Clip Let it smoke, let it hit – wie kann man nur so arrogant sein? Wenn ich sterbe, packt mich erstmal in 'nen Sarkophag rein Die Jugend ist high, Alter, sorry Es tut mir doch nicht leid, dass mein Style so nach vorn' geht Irgendwas mit Vorbildsfunktion und so Scheiße Doch Fakt ist, Mann, das Vorbild ist dope, also leise Ich spitte meine Lines, alle: „Okay!“ Denn du weißt Bescheid wenn ich rhyme, wo die Show geht Jeder meiner Zeilen ist einfach nur so straight Ballern die jetzt Heim, wie die Rifle von Cobain Dikka, du bist kein Rapper, nein, Dikka, no way! Ich hab' keine Zeit für die peinlichen Nonames Stacke meine Scheine so high wie die Gold Gate Sehe, wie der Neid immer weiter dann hoch geht
Pass Out [Part 1: Gary Washington] Denn es ist Gary fucking Washington, ich muss jetzt Weed verpacken im Game Und wenn ich rapp', wird dann halt sicher der Replay-Button geraped Gebe 'nen Fick auf diese Industry, reich mir den Jimmy Beam Und ich tanze dann really clean den Billy Jean, die Limousine Vollgepackt mit Stuff aus New Mexico und der Gegend Beim Gespräch mit Rappern ist mein Tourette-Syndrom überlegen Alter, was? Du willst erzählen, dass du Flous mit dem Koks machst? Ich zeig' dir meinen Bankauszug und du fällst in Ohnmacht Yeah, starte kurz die Kawasaki Man könnte meinen, ich wäre Ras Tafari Der Track umklammert dich wie 'n Kalamari Und macht aus deiner Crew jetzt ein Nagasaki Bastard, frag nie, ob ich denn Zeit für dich grade hätte Ich sag': „Nein“, du wirst depressiv und schmeißt dir danach Tabletten Nimm es hin, du Fucker, dass meine Redensart unter Kunst fällt Wenn ich mit dir fertig bin, zahlst du Lebenslang nur noch Schutzgeld Denn Kinder werden leicht geblendet Glaub nicht alles, was sie sagen – Rapper leiden nur an Minderwertigkeitskomplexen
[Part 2] Ich steh' mit Weed im Krisengebiet, grad in Panama, mittendrin Bin der Ursprung des Grünen, ja, so wie Salazar Slytherin Ich hab' Goldchains und mach' Cribwalks, aber dein Container mit dem Shittalk Du bist Peter Parker und Spiderman, ich bin John Kramer und Jigsaw Ich ficke auf deinen wacken Hype Erwähnst du meinen Namen, würdest du dir wünschen, danach nicht auf dieser Welt zu sein Digga, das was du da machst, hat mit Rap nix zu tun Deine Mama soll ma' mich nur immer ficken geh'n Ist 'n bisschen spät, aber ist okay Ein wenig Smalltalk, und dann gibt es Dick ins Brain Sie macht *würg*, aber mir doch wayne Ich hab' Bock darauf, packe die Shotgun aus Und dann komm' ich in dein gottverdammtes Vorstadtshaus Drück' den Lauf an die Schläfe, Dikka, aufhör'n zu beten! Akzeptiere doch den ganz normalen Lauf deines Lebens Du missgebildetes, elendes, kleines Scheiß-Vieh Allein mein Blick erzielt, dass dein Leben an dir vorbei zieht Und du winselst um Gnade, komme ich ins Finale Wird es Tote geben, Digga, das ist indiskutabelTeksty umieszczone na naszej stronie są własnością wytwórni, wykonawców, osób mających do nich prawa.
