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L’horizon est grand, ici
Comme les siècles de l’hiver
les hommes ne marchent plus que pour marcher
et cette terre est pleine encore de nos errances
C’est la marche, lente
Et qui n’en finit plus
Sur des suites de plaines
À perte de vue.
Le ciel du nord ici
A quelque chose de tragique
Les nuages sont tristes de leur migration
Et c’est long
Et l’on ne se sent plus parfois la force de continuer
Le monde se gonfle, l’air gagne en densité
Le marcheur rêve à son foyer
Il a froid
Le sol craque
Il n’a plus que son rêve pour lui
Et la nuit bientôt
Pour le sertir dans la légende.
Et quand il s’arrête un moment
Le souffle court comme les bêtes
Et que le souvenir lui revient
Du chemin parcouru
Il prête l’oreille au vent
Entend
Comme une plainte en lui
La rumeur vague et lente de son pays
L’horizon est grand, ici
Comme les siècles de l’hiver
Et cette terre est pleine encore de nos espoirs.

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