Esta es la historia de un sábado De no importa que mes Y de un hombre sentado al piano De no importa que viejo café
Toma el vaso y le tiemblan las manos Apestando entre humo y sudor Y se agarra a su tabla de náufrago Volviendo a su eterna canción La, ra, rarara, la rarararara
Toca otra vez, viejo perdedor Haces que me sienta bien Es tan triste la noche que tu canción Sabe a derrota y a miel
Cada vez que el espejo dе la pared Le devuеlve más joven la piel Se le encienden los ojos y su niñez Viene a tocar junto a él
Pero siempre hay borrachos con babas Que le recuerdan quién fue El más joven talento al piano Vencido por una mujer La, ra, rarara, la rarararara
Ella siempre temió echar raíces Que pudieran sus alas cortar Y en la jaula metida, la vida se le iba Y quiso sus fuerzas probar
No lamenta que de malos pasos Aunque nunca desea su mal Pero a veces con furia golpea el piano Y hay algunos que le han visto llorar La, ra, rarara rarararara
Toca otra vez viejo perdedor Haces que me sienta bien Es tan triste la noche que tu canción Sabe a derrota y a miel
El micrófono huele a cerveza Y el calor se podría cortar Solitarios oscuros buscando pareja Apurándose un sábado más
Hay un hombre aferrado a un piano La emoción empapada en alcohol Y una voz que le dice: Pareces cansado Y aún no ha salido ni el Sol La, ra, rarara, la rarararara Toca otra vez viejo perdedor Haces que me sienta bien Es tan triste la noche que tu canción Sabe a derrota y a mielTeksty umieszczone na naszej stronie są własnością wytwórni, wykonawców, osób mających do nich prawa.
