Jede Zeile ein Evergreen – I have a dream Meine Feinde steigen auf Tellerminen Scheiß auf die Kohle Ich mach das immer noch für meine H doppel O D Fick, dich Bro, für dich gibt es nichts auf Ko Vielleicht ‘n Schlag ins Gesicht Wenn du Wicht mir mit Wichsern drohst Laber nicht lang, denn der Part ist ‘ne geladene Gun Und zum Entladen verdammt Du hast ‘n krassen Plan, vielleicht Endest du Schmock mit der Post Richtung Kasachstan Keiner kennt die Wege des Herrn Wie viel ist dein Leben dir wert?
Das ist Käferfeld - Ah Guck, ich breche ganz verrückt einen Mercedesstern ab Was kann ich dafür, dass du nur einen Käfer fährst, huh? Hättest du auf deine Frau gehört, wär‘s wenigstens ‘n Smart Du wehleidiger Spast - Du fickst mit den Bestestesten Von den schlechtesten Bands warst du live am schwächsten Hab vieles gelernt, vieles gleich vergessen Nane sagt: „Besser ‘ne blonde deutsche MILF Und 32 als zwei Thais von 16.“ Ihr flowt wie Lamas Bitches sprechen, aber blown find ich profitabler Ich bin King of the Bongo, spiel wie ‘n Profi Tabla Yes Ficken, ich schwör es auf die rassiale Integration Obamas
Ich bin wieder da, der gleiche Scheiß, aber bin leider alt Indianer halten mich für einen Geist, denn ich hab kein‘ Skalp Manche mein‘, ich würde wie ein Emo-Punk rappen Seht mal, die Haare trag ich eher so wie Legoland-Männchen Ah, Stimme perfekt, doch die Raps kling‘, wie gelesen Leck mich, meine Ritze schmeckt Wie die Acht Schätze beim Chinesen Ich bin ein schlechter Spitter, sieh, die Texte, die sind nicht von mir Von fetten Bitches wirst du selbst beim Resteficken ignoriert Ein Rapper namens „Peter“, meine Tante hat mich falsch getauft Doch wenn ich ein‘ Bart hätt‘ „Ach, nett, er sieht wie Achmed aus!“ Damals City Cobra war die richtige Schiene Chakuza neben Flipper-Poster - Ich ficke Delfine
Big Bizzy kennt den Beat, wieder fliegen die Flieger tief Wie im Krieg häng‘ in Krisengebieten Minen und TNT Mieses Klima, Beatlefield - alte Liebe rostet nicht Ihr kopfgefickten Opfer, das‘ ‘ne Rechnung, die noch offen ist Ich drop den Shit besoffen, spitte Brocken in den Pop-Schutz, ich Klopf das bisschen Staub von meiner Schulter für die Optik, Bitch Boss im Biz, nicht, nein, hänge rum und hoffe nichts Woche über Möbelpacker, Händedruck – der Knochen bricht Was? Ich bin kein kreativer Junge Er kommt auf negativ, doch trag das Herz auf meiner Zunge Und ja, meine Leber ist kaputt wie meine Lunge Aber guck, wenn sie mich sehen, geht die Pumpe, Pumpe
An all die Crackbetäubten Mit Pfefferspray verseuchten Hurensöhne Guckt, wie ich mit einem Flammenwerfer eure Haare föhne Schruppe euern Schädel so, als würde ich die Straße kehren Ich zermalme Rapper-Wirbelsäulen mit ‘nem Rasenmäher Ich fantasiere, hab's Bedürfnis, dich zu braten, yeah Röste dich wie Zwiebeln und garniere dich mit Heidelbeeren Rüttel‘ die Nasen leer, ach, wette, Mann, ich gieße Teer Durch eure Lungenflügel mit ‘nem abgesägten Jagdgewehr Bam! Euch kreativ geschwächten ramm ich telepathisch meinen Übergroßen Megarüssel zwischen eure schmalen Beine Instagrame eure Mütter, während sie die Pussies spreizen Entweder Telidin oder ein tiefgekühltes Weizen Während die Raben wie Sägeblatt am Himmel kreisen Bring ich suizidverwirrte Rapper an die Schienengleise Ich komm mit RAF und Chaki, während du mit Opfern kommst Meine ganze Crew besteht aus hundert Prozent Viet-Congs
Beatlefield ist Evergreen, Nane fickt wie ein Pinguin C'est la vie, das ist wie meine Jungs, die ficken viel Hugo Bass, keep it real, RAF Camora, du bist Wien Chak und ich ficken viel mit Joshimizu, Beatlefield Wir sind seit Jahren Freunde, eine Horde der schlimmsten Sorte Du bringst die stärksten Leute, alle rauchen, trinken, koksenTeksty umieszczone na naszej stronie są własnością wytwórni, wykonawców, osób mających do nich prawa.
