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Io vidi accostarsi all’oscuro
mio letto, dalle porte
raggianti, io vidi il puro
angiolo della morte.

Una dorata ciocca
velava gli occhi suoi,
rideva la sua bocca
sorridendo: «Mi vuoi?»

Rapita io nella bianca
sua desiata faccia,
io, di vane opre stanca,
a lui tendo le braccia;

e, mentre l’affannoso
mio cor s’apre alla fede
del perfetto riposo
che solo egli concede,

mi sibila vicina
una maligna voce:
«Destati; orsù, cammina,
ripiglia la tua croce!»

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