Sur la butte des Anges
que les Anges gardaient
ils ont crucifié Jésus
et les pierres saignaient !

Nous atteindrons notre but,
Dussions-nous traverser le Pont de l'Epée.

Mais ne crains rien, ô Mère,
toute l'Europe est en armes !

L'hydre juive se meurt,
cernée de nos épées.
Ses chairs sont ouvertes,
et sa gueule est déchirée.

Au coin du feu agreste,
des milliers de mères priaient
pour leurs fils qui s'en étaient allés
l'âme vêtue de blanc.

Ne pleure pas, ô Mère,
car la guerre est gagnée !

Et avant que les blés ne poussent,
je reprendrai le chemin,
et les cloches sonneront...
Et la Croix illuminée
sèchera le Sang versé.

"Patrem insequitur proles..."
("Le fils marche sur les traces du père" - dicton du Moyen Age)

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