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Les premiers flocons sont tombés.
Les premiers matins glacés, gelés.
Le vieil oiseau alerte le premier.
Les mauvais jours sont arrivés.

Lopt

Il tournoie dans un ciel enneigé,
Et aperçoit au loin là-bas
L'humain fragile se gelant les doigts.
Marchant lentement, traînant le pas,
Laissant la vie derrière soi.

Les vivres se font rares
Quand cette nature hostile
Reprend ses droits.
La vie devient une survie.

Le vieux corbeau est affamé
L'odeur du sang l'a réveillé.

Froide cruauté de ce soleil de glace
Qui couvre le monde et le rend froid.

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