Questa è la ballata di un franco tiratore caduto giù a Firenze con una palla al cuore. Era aprile cominciava primavera lo hanno beccato sul fare della sera...
Vent'anni, vent'anni, son pochi per morire ma è meglio crepar per vivere che vivere per morire.
Aveva una ragazza, una ragazza bionda, l'han fucilata a Ponte Vecchio, là sull'altra sponda. Adesso sono insieme, non si posson più lasciare e scivolan pian piano nell'Arno verso il mare...
Vent'anni, vent'anni, son pochi per morire ma è meglio crepar per vivere che vivere per morire.
Si tengono per mano non si vogliono lasciare neanche più l'inferno li potrà ormai separare. Han provato con le bombe, con la disperazione non si muore di fame, ma di umiliazione.
Vent'anni, vent'anni, son pochi per morire ma è meglio crepar per vivere che vivere per morire.
Passami la mitraglia, passa un caricatore, scappa, bambina, scappa bambina, il sangue non deve toccare il tuo fiore. Il cielo è tutto rosso, di fuoco è il suo colore, e brucia anche la vita di chi crede nell'onore, ma là sull'altra sponda si sente ancora sparare qualcuno ancor si batte, non ha voglia di mollare...
Vent'anni, vent'anni, son pochi per morire ma è meglio crepar per vivere che vivere per morire. Vent'anni, vent'anni, son pochi per morire ma è meglio crepar per vivere che vivere per morire.Teksty umieszczone na naszej stronie są własnością wytwórni, wykonawców, osób mających do nich prawa.
